Boceto

Parodiar la sombra del ayer sin más que en rima espiral,
como el invierno que vuelve, como el otoño que duerme,
como el rosal muriendo y muriendo, como la espina,
como la rima, los caracoles en tintas de folias rojas, tenue.

Prefacios tercos y andariegos, epílogos sueltos de antojos,
caminos torcidos, cuerpos pueblan los caminos,
¡tierras sueltas!
tierras sueltas sin paz y plantas llenas de espinos.

Que suenen las cuerdas, y los silbidos adornen los bronces,
que pinten los trovadores o escriban los pintores,
quizás los libros en la mente, por el amor del día
les pinte mejor el poeta en colores.

Intentar rimar, o buscar palabra inadecuada,
el sentido es atinar, bien sea con la fina acuarela
o el carbón de la mina austera, el boceto que se plasma,
muriendo el verano, tañendo primavera,
los colores los da el alma, los que mira amante en ceguera.

Eduardo Matamoros
24 de Febrero, 2010

0 comentarios:

Publicar un comentario